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“丹沃斯先生！阿兰斯医生！”她叫道，她的胸口疼得那么厉害，根本发不出声音。“你别让他们关掉传送门。”她对那个红头发男人说道，但他又变成了一个凶汉，一个盗贼。

“别，”他说道，“她受伤了。”接着门又开了，他把她送了进去，是要把她送去焚烧吧。

她觉得浑身滚烫。

“Thawmot goonawt plersoun roshundt prayenum comth ithre.”那个女人说。伊芙琳试着抬起头来喝水，但那个女人手里并没拿着杯子。她手持一支蜡烛凑近伊芙琳的脸。太近了，她的头发都要被烧着了。

“Der maydemot nedes dya.”那个女人说。

蜡烛的火苗在她的脸颊边摇曳。她的头发烧着了，橙色和红色的火焰顺着她的发梢蔓延，吞噬着一绺一绺头发，头发蜷曲起来，化成了灰烬。

“嘘。”那个女人试着抓住伊芙琳的手，但伊芙琳奋力挣扎，直到自己的双手获得了自由。她拍打着头发，试着扑灭火焰。她的手也烧着了。

“嘘。”那个女人说着，紧紧地按住她的手。这不是那个女人，这双手太强壮了。伊芙琳来回摆头，试着避开火焰，但他们又紧紧地摁住了她的脑袋。她的头发蓬的一声燃烧起来，陷入了火焰之中。当她醒过来的时候屋子里浓烟滚滚，那火肯定在她睡着的时候熄灭了。这种情况曾经在一位受难者的身上发生过，他被送上了火刑柱，他的朋友们往火堆上搁了潮湿的柴薪，这样他就能在烈焰焚身之前死于浓烟，少受些痛苦。但那些湿柴转而使火开始闷燃，那个受难者被文火燎烤了好几个小时。

那个女人向她俯下身来。烟雾太浓了，伊芙琳看不清她的年纪。那个红头发男人肯定把火灭掉了。他把他的斗篷给她盖上，然后转向火堆，扑灭它，用他的靴子把烧着的柴火踢散，烟雾升腾，熏得她什么也看不见。

那个女人滴了几滴水在她身上，水滴碰到她的皮肤嗞嗞作响。“Hauccaym anchi towoem denswile?”那个女人说。

“我是伊莎贝拉·德·贝弗瑞尔，”伊芙琳说，“我的弟弟病倒在伊夫舍姆了。”她想不起那些词用中古英语该怎么说了。Quelle demeure。Perced to the rote。“我在哪儿？”她用现代英语问道。

一张脸俯下来凑近她的脸。“Hau hightes towe?”那个人问道，是那仙境般的树林里那个凶汉的脸。她往后躲去，满怀恐惧。“走开！”她说道，“你想干什么？”

“以圣父、圣子、圣灵的名义。”他说道。

拉丁语，她想，谢天谢地。这里肯定有位神父。她试着抬起头来越过那个凶汉去看那位神父，但是她失败了。屋子里烟太大了。我能说拉丁文，她想，丹沃斯先生让我学了。

“您不能让他在这儿！”她用拉丁文说道，“他是个杀人犯！”她嗓子火辣辣地疼，而且说完这些话后她好像连气都喘不上来了。但从那个凶汉吃惊地退到一边去的举动里，她知道他们听见她说话了。

“你不用害怕，”那位神父说，“你会回家的。”

伊芙琳能完全听懂他的话。她问道：“你们会把我带到传送点去吗？”

“我主，求你以牛膝草洒我，使我皎洁。”神父说道。我主，求你用牛膝草洁净我，我就干净。她能完全听懂他的话。“帮帮我，”她用拉丁语说道，“我必须回到来处。”

“……姓名……”神父说道，声音非常轻，她没听清。名字？她抬起头来。她觉得自己的头轻得奇怪，好像她的所有头发都已经被烧光了。

“我的名字？”她问。

“你能告诉我你的名字吗？”他用拉丁语问道。

她应该告诉他们她是伊莎贝拉·德·贝弗瑞尔，吉尔伯特·德·贝弗瑞尔的女儿，来自约克郡东瑞丁地区，但她依稀听见自己喃喃地说出了真名。