十七（第3/11页）

她瞪着他，不肯让步。

他点了点头。“请便。”说着，他从桌上拿起门禁，出了办公室，然后把门摔在跟上来的丹诺尔夫人脸上。有一种坏坏的满足感。

“我也想掐死她。”他对格拉姆说。没听明白的格拉姆显得有点儿担心。“一句玩笑，格拉姆，我不想杀人。他去哪儿了？”

格拉姆毫无头绪，两人只好出去瞧瞧。

林克瑞蜷缩在隔离带下。这道长数英里、密不透风的金属围墙，隔绝着墙内文明与外面的蛮荒世界。晚风吹拂着浓密的草丛和平原上绵延的群山，这颗星球的名字“潘帕斯”就取自这块大平原。太阳还有两指高，林克瑞心里明白，从几英里外就能清清楚楚地看见自己。这会儿肯定在到处找他的公务人员看得见他；瓦克也看得见他，他们就在山背后，等着吃像他这样走失的孩子。

不，我可不是个孩子。

他看了看自己的手。这双手强壮有力，但未经风霜，像艺术家的手一样细腻、优雅。

“你应该当艺术家。”扎德对他说过。

“你说我？”林克瑞轻声反问，被这个提议逗乐了。

“对，你。”她说，“你看，”她的手扫了一圈屋子，他忍不住顺着她的手，看见一面墙上挂满了待售的挂毡。另一面墙则辟出来挂厚厚的小地毯，以及摆扎德工作用的织机。还有一面墙镶着落地窗（有人告诉政府建筑师，玻璃便宜）。这里位于首都绝大多数人居住的年久失修的、一模一样的政府住宅区。再往外，是高高在上、管辖着数万生民的政府办公区。算上瓦克就是掌管数百万人。当然他们从来不算。

“不对，”扎德笑着说，“亲爱的林克瑞。你瞧，是那堵墙。”

顺着她的手指望去，他看见墙上尽是画，铅笔画、蜡笔画以及粉笔画。

“你也能画。”

“我，笨手笨脚。”哦，你这个笨手笨脚的孩子，他记得妈妈常说。

扎德抓起他的手揽住自己的腰。“你的手可不笨。”她说着，咯咯笑了。

他伸手捏起一支炭笔，在她手把手的指导下，画了一棵树。

“太棒了。”她说。

他低头看着地面，看见地上自己画出的树；又抬起头，看见了围墙。他们在追我，他想起来。

“我不会让他们抓到你。”扎德说过。他不该对她撒谎说自己是逃犯，但如果她知道他是丹诺尔夫人鲜为人知的儿子，拥有大半个潘帕斯，又会如何对待他？也许会对他有所顾虑。可事实却是他对她有所顾虑。那天晚上，她收留了在外流浪的他；他刚被一个人偷袭过，又被另外两个从他裤袋里翻不出一个子儿的家伙揍了一顿。

“什么，你疯啦？”

他摇着头，终于有点儿明白了。闹了半天，他没有杀母亲吗？

精神病院响起了警笛声。一股求生无路的绝望感让林克瑞紧紧蜷作一团，恨不得变成一丛灌木。但就算变成了，也无济于事不是吗？这里是一片寸草不生的荒漠。

“你画的是什么？”他记得扎德问他。他哭了。

一只虫子蜇了他一下，疼得他一惊，一把将虫子拂了开去。他在干什么？

我在干什么？他心想。接着记起逃出精神病院，穿过迷宫般的楼群，来到这个地带——这里是唯一的希望，因为这里安全。他隐隐约约地想起自己小时候害怕空旷的原野，在妈妈说的故事中，如果你不乖，不吃晚饭，瓦克就会如何如何逮住你。

“你要是再不听话，我就让瓦克咬你，让你知道他们喜欢先吃小孩的哪一部分。”

真是个恶心的女人，林克瑞想过不下上百万次。至少这不遗传。

但也有遗传，不是吗？我逃出的难道不正是精神病院？

他一时糊涂了。但他明白，翻过这道围墙才会有平安，无论那边有没有瓦克；他不能待在那家医院里。他没杀妈妈？他没说过自己很高兴？一旦他们发现他根本没疯，发现他真的冷血到在潘帕斯的大街上掐死了自己的妈妈，没了疯病这个借口，他必死无疑。